Двое сидели у костра, одетые в смесь гимнастерок и пиджачных костюмов. На поясе у каждого - тщательно отполированная кобура маузера. В каждой кобуре вроде бы и маузер...Оба - короткостриженные. Оба- крашеные брюнеты.
- Спой, что ли, друг Василий Иванович?
- Можно... - один из них, с самодельной медалью на отвороте изящного серого пиджака, достал из-за бревна самодельную же гитару. Повертел колки. Гитара была на диво хорошо сделана. Парень с медалью ударил по струнам, и, старательно хриплым голосом, запел песню времен Второй Мировой.
То есть, предполагалось, что времен Второй Мировой.
Текст там был примерно такой:
О брат! С бутылкою на танк
Во имя Сталина пойдем
Умри, фашист, от ППШ
Мы победим, мы не умрем....
Дальше
Когда Василий Иванович допел, лица у обоих были торжественные и печальные. Они молча смотрели в костер. Изредка кто-нибудь тяжело, но негромко вздыхал. Наконец, Василий Иванович сказал:
- Петр Алексеевич, а ты слышал про Татианнну?
- Слышал, брат, слышал, - явно кому-то подражая, сказал Петр Алексеевич, - У нее про Гитлера что-то написано, да? Такое печальное, мол, непонятый, влюбленный в Еву...
- Да, верно глаголишь, боец, - кивнул Василий Иванович. Он вытянул из кобуры маузер, мрачно повертел его в руках. В свете костра было ясно видно, что в маузере не так. Он был цельнометаллическим.
- И ее последователи ходят в фашистской черной форме. Представляешь? Купились. Старая ловушка - когда злу придают романтический оттенок. Все черном и печальные. Их бы на Курскую дугу...
Петр Алексеевич кивнул. Оба еще немного помолчали, потом Петр Алексеевич потянулся:
- Сейчас бы первача чистейшего, а?
***
Неподалеку, за кустами, сидели еще двое. В изысканных одеждах, в маскирующих плащах-хамелеонах. Один из них, с изящным серебристым медальоном на шее, поверулся к своему спутнику:
- Ну, что скажете?
- Поразительная чушь, - сдержанно ответил его собеседник, - Скажите, Альвендил, это типичный случай?
- Ммм...пожалуй, один из. Это же целая субкультура, там слои, иерархии... Впрочем, кому я это говорю. Профессор Дарвион, лучше вы мне скажите. Это можно как-то использовать?
- Сомневаюсь. По-моему, это особый случай. Кроме того, этим направлением я занялся впервые, поэтому вы знаете больше меня. Они все так одеваются?
- В таком стиле, - ответил Альвендил, покосившись в сторону костра, - Эти двое, как я уже сказал, начинающие, могли что-то спутать. Сначала они все ударяются в своебразный фетишизм. Стригут волосы, красят в темные цвета...
- Позвольте, - перебил его профессор, - Я видел с длинными... и нормального белого цвета.
Альвендил нахмурился. От костра неслась очередная баллада - о тоске по прогулкам в мраморных хоромах далекого и прекрасного Метрополитена.
- А! - сказал Альвендил, - Конечно. Те, кто не стрижет, и остается блондинами - их считают латышскими стрелками.
На этот раз нахмурился профессор:
- Кается, у меня неполные сведения...
- Ну еще бы. Они придерживаются канонического текста книги, но уже наплели столько своего... Вы знаете, - задумчиво сказал вдруг Альвендил, - Лет в сто сорок я сам этим увлекся... Бредил, можно сказать. Свист пуль, танки, братство, последняя цигарка, защита Сталинграда... Блокада Ленинграда... Взятие Берлина! Но, если вдуматься: эти оболтусы, да простит их Эру, даже и не подобрались к высшей магии. Фехтовать нормально не умеют. Из лука стрелять - тоже. А толку от их железяк - ноль. Стало быть, здесь они - лодыри и эскаписты. Даже поэзия у них какая-то... гм... Ну а там? Насколько мне известно, по книге, магия там не то не работает, не то другая. И кому нужен молодой эльф-раздолбай под Курской дугой?! Да там одних самолетов посшибали тысячи! Там же вокруг грязь, взрывы, остервеневшие, отчаянные люди, выстрелы...
- ...у истинного ППШ диск был в две ладони, - бубнили неподалеку.
Альвендил закатил глаза.
- Я смотрю, вам все еще не чужда эта тема, - лукаво улыбнулся Дарвион, - Но вы рассуждаете, исходя из их посылок... Впрочем, могу только добавить, что, выживи они в той романтике, о которой читали, в быту от них тоже толку было бы мало.
- а... - начал было Альвендил, но тут со стороны костра послышался грозный клич:
- Фрицы, Василий Иванович!
- В атаку, Петька!
Профессор и Альвендил переглянулись.
- Позвольте...
- Лучше я. - Альвендил сжал свой медальон. В тот же миг оба очутились в кабинете, стены которого были отделаны прекрасной резьбой. Вокруг стояли шкафы с книгами, а в одной из стен гудел камин.
- У меня телепорт-медальон на 600 единиц, - пояснил Альвендил, - Недавно вот...Гм. Ну, добро пожаловать в мой скромный дом в Ривенделле, профессор. Нам еще многое надо обсудить. Например, тот пугающий факт, что они всерьез считают себя теми самыми людьми, имена которых берут....
(c) Veter
-
-
09.06.2006 в 14:28